Peço linho pra toalha
Peço casulo pra seda
Peço escorpião pra tatuagem
Peço nódoa pro vinho
Peço pétala pra alcova
Peço gôndola pro verão
Peço vitrine pro tijolo
Peço soquete pra estrela
Peço folha pro caderno
Peço sumo pra caneta
13/05/2013
domingo, 16 de novembro de 2014
Concha
Não toco a pérola entre minhas coxas
Rasgo um naco de minha colcha
Sonho ser acústica
Só rumino ruídos insossos
Afogo-me no cocho
Ostento costas tronchas
Continuo oca
Ensimesmo
Em mim mesma.
23/04/2013
Rasgo um naco de minha colcha
Sonho ser acústica
Só rumino ruídos insossos
Afogo-me no cocho
Ostento costas tronchas
Continuo oca
Ensimesmo
Em mim mesma.
23/04/2013
Torre
claustro e cela
vela e altar
alma e corpo
borco e topo
ópio e papoula
papiro e pena
pano e veludo
veleiro e gaivota
garganta e berro
garra e carícia
carranca e navio
nave e galáxia
falácia e remanso
recanto e galeria
gazela e caçador
carcaça e casca
caixa e laço
ranço e mangue
sangue e neve
veneno e sumo
seita e profano
prega e fenda
senda e tela
cela e claustro
20/04/2013
Em uma poltrona púrpura
Em uma poltrona púrpura
o poema espera,
mas o corpo, a polpa
permanecem no poço.
o poema espera,
mas o corpo, a polpa
permanecem no poço.
domingo, 24 de março de 2013
Milagres
Tinha ciúmes de um retrato de uma menina risonha, caprichosamente emoldurado, o qual meu pai deixava em uma das prateleiras de sua pequena biblioteca em lugar especial. Mais tarde descobri que a menina chamava-se Isildinha e não era nem mesmo parente distante. Meu pai a chamava carinhosamente de "santa". Ela morrera ainda criança por causa de uma doença grave e lhe atribuíam "milagres".
O ciúme transformou-se em admiração e num forte desejo de juntar-me a ela para santificar-me e ganhar lugar de destaque entre as coisas de meu pai. Para mim, a simples morte precoce já era uma "promoção" automática para a santidade. Conhecia outro "santo" na mesma condição da do retrato.
Nossa família possui uma modesta capela em cemitério antigo paulistano. Ela jaz solene entre mausoléus negros, habitados por restos mortais renomados e por estátuas de grandes mestres.
Eram divertidas as visitas em família à necrópole. Como um ritual sagrado, o pequeno altar era limpo e enfeitado com flores frescas que sorriam tal qual seus ilustres habitantes estampados nas fotos. Não os conhecia, pois já moravam ali muito antes de eu nascer, porém intuía que mereciam todas as homenagens.
Depois da obrigação cumprida nos era imprescindível passar pelo "mausoléu" oriental (que só há pouco tempo descobri que é chinês) próximo à capela. Em forma de templo, era um grito vermelho em volta do cinza-negro do lugar. Gostávamos de observar e, principalmente cobiçar, o verdadeiro banquete deixado aos antepassados: chocolates, balas e frutas. Eu imaginava os tais antepassados aparecendo à noite para deleitarem-se com as oferendas e comentarem sobre a vida.
Fazia parte do tour uma passada pela capela na mesma quadra que a da família, um pouco mais a frente. Ela era muito similar a nossa exceto por alguns "detalhes". Era iluminada por uma imensidade de velas que a igualavam a uma igreja. Depois de um início de incêndio, proibiram o seu uso. Aproximando-se da porta, podíamos ver balas presas ao gradeado. Eram para Marquinho, "companheiro" de Isildinha na morte precoce e na santidade. O menino recepcionava os visitantes com um amplo sorriso representado numa foto amarelada junto às datas de nascimento e morte.
Essas "divindades" pareciam felizes e isso aumentava minha vontade de unir-me a elas. Dentro dessa capela, em volta do altar, havia muitos objetos em cera imitando membros humanos: braços, pernas, mãos, um emaranhado de mutilações que me arrepiavam. Eram ex-votos deixados ali em agradecimento. Como aquela visão não me gratificava, ao contrário, causava-me agonia, repensei a aspiração que inicialmente os santinhos haviam me despertado.
Meus pais chegavam a rezar na porta do túmulo. Marquinho recebia tudo com aquele sorriso pueril e nesses momentos eu o contemplava e voltava a ansiar aquela condição. Imaginava-me dentro da capelinha, aninhada num abraço ceráceo ou ainda transformada em retrato com um sorriso franco, finalmente fazendo parte desse séquito dos precocemente retirados do convívio terrestre.
De qualquer maneira, com o tempo deixei de acreditar nesses "santos" urbanos. Não me levaram a desfrutar de sua companhia, preferiram a de meu pai.
(março/2006)
quinta-feira, 7 de fevereiro de 2013
Tempo, tempo, tempo, tempo, tempo
sexta-feira, 9 de abril de 2010
MUSEU DO FUTEBOL DE SÃO PAULO – A TECNOLOGIA DO FUTURO A SERVIÇO DO PASSADO
A palavra que primeiro vem à mente quando se visita o Museu do Futebol no Estádio do Pacaembu é subversão. Pelo menos ele subverte a visão que se tem de um museu: local em que se expõe objetos e documentos do passado. Ele não é só isso. Ele é futurista, psicodélico, tecnológico. É um túnel do tempo digno de Júlio Verne.
Ao chegar, compra-se o ingresso na bilheteria, guarda-se a mochila no guarda-volumes e embarca-se na viagem de volta ao passado na espaçonave museológica. O prédio é dividido em salas que levam nomes relacionados ao esporte que ele contempla. A primeira é a Grande Área. Duas paredes forradas com fotos de objetos que fazem a cabeça do torcedor. Destaque para o retrato de Leônidas da Silva, inventor da “bicicleta”, beijando a mão da Madre Teresa de Calcutá. Representação muito adequada dessa nossa quase religião esportiva. Em seguida, sobe-se uma escada rolante e depara-se com ninguém menos do que o rei... do futebol. Como que refletido em um espelho mágico, uma tela plana vertical, Pelé apresenta o espaço em três idiomas – português, espanhol e inglês (très chic). (Eu sou ele? Ele sou eu?) Ao deixar o Pelé Alice, adentra-se a “sala” Pé na Bola, que não passa de um corredor com telas planas mostrando pés infantojuvenis conduzindo sua excelência, a bola. Pés descalços, calçados, sonhadores. Poderia-se dispensar a apresentação do então prefeito (governador?) José Serra na primeira tela do recinto...
Então, chega-se à sala que novamente evoca a religião: Anjos Barrocos. Parecem mais seres fantasmagóricos, nove telas de hologramas de Guerra nas Estrelas, alternando 25 “artistas” da bola escolhidos entre muitos para figurar nessa constelação.
Continuando a jornada, chega-se à sala dos Gols, na qual encontra-se testemunhos gravados em vídeo de personalidades, como Soninha, Paulo Bonfá, o recém-saudoso Armando Nogueira, entre outros. Em frente aos vídeos, encontra-se o áudio, mimetizado em rádio antigo, no qual se pode sintonizar remotas narrações futebolísticas. Surpresa com a narração de Ary Barroso – ele mesmo, o compositor –, emoção com a narração de Osmar Santos – “Pimba na gorduchinha!”. Destaque para o jogo visual da tela que mostra palavras dançando vertiginosamente, acompanhando as narrações.
A sala Exaltação parece uma instalação de Bienal de Arte. Lembra uma arena, na qual imagens de torcidas diversas ricocheteiam por todos os lados. Então, chega-se à sala Origens. O texto de introdução soa como discurso de esquerda. Algo como “o futebol saiu das mãos da elite opressora e caiu no colo do povo oprimido”. Na eterna busca de identidade, a origem da famigerada tríade: futebol, carnaval e mulher. Futebol... carnaval... mulher...
Fotos antigas forram as paredes. Mas lembre-se de que não estamos num museu convencional. Começa-se a ler as legendas e as crianças presentes começarão a movimentar as fotos. “Oi, girando! Oi, na roda gigante! Oi, girando! Oi, na roda gigante!” Entorpecido, desiste-se de conhecer o passado e aprecia-se o lúdico. Contenta-se com um vídeo narrado pelo ator Milton Gonçalves, contando a história do futebol no Brasil. Ao lado, fica a sala Heróis. Num telão performático, que muda e gira (“Oi, girando!”), são mostrados rostos históricos, bem ao gosto da trupe da Semana de 22. Depois da jornada dos heróis nacionais, entra-se na sala Rito de Passagem. Vive-se (ai, a magia do túnel do tempo) a agonia da queda na Copa de 1950. Está-se no jogo final contra o Uruguai, e escuta-se a voz gutural de Arnaldo Antunes, embalada pelo silêncio da multidão e o som das batidas de um coração, que acompanham o avanço de Ghiggia contra o gol brasileiro. “E o pulso ainda pulsa.”
E chega-se à sala Copas do Mundo. Poluição visual fantasiada de nave espacial. Reflexo do mundo moderno, avalanche de informações que exaurem e intimidam. Exausto, passa-se, quase sem ver, a sala Pelé e Garrincha. Vaga reminiscência de frases de Armando Nogueira. Depois de atravessar uma “ponte”, está-se voltando para o presente, como náufrago buscando ar. Só passa-se pelas salas Números e Curiosidades e Dança do Futebol. Na Jogo de Corpo, partidas virtuais são travadas pelas crianças eufóricas, desiste-se de testar sua potência de chute ao gol por conta da quilométrica fila e assiste-se ao Ronaldinho Avatar Gaúcho contracenando com um esqueleto 3-D. Vislumbra-se uma homenagem ao Pacaembu. Pressente-se que existe uma loja de suvenires e café, mas passa-se reto para pegar de volta a mochila. Se a visita for num sábado de sol, tempera-se com pastel de feira e rega-se com caldo de cana. E, ainda assim, fica-se com vontade de voltar.
Museu do Futebol
Praça Charles Miller, s/n – Estádio do Pacaembu – São Paulo/SP
Tel.: (11) 3664-3848
Ingresso: R$ 6,00
Estudantes com carteirinha, aposentados e maiores de 60 anos: R$ 3,00 – mediante comprovação.
Público não pagante: crianças até 7 anos, professores da rede pública mediante a apresentação de holerite e RG e estudantes de escolas públicas municipais e estaduais mediante visitas agendadas.
Texto feito para o curso de Jornalismo Literário do Senac - São Paulo, professor Guilherme Azevedo
Ao chegar, compra-se o ingresso na bilheteria, guarda-se a mochila no guarda-volumes e embarca-se na viagem de volta ao passado na espaçonave museológica. O prédio é dividido em salas que levam nomes relacionados ao esporte que ele contempla. A primeira é a Grande Área. Duas paredes forradas com fotos de objetos que fazem a cabeça do torcedor. Destaque para o retrato de Leônidas da Silva, inventor da “bicicleta”, beijando a mão da Madre Teresa de Calcutá. Representação muito adequada dessa nossa quase religião esportiva. Em seguida, sobe-se uma escada rolante e depara-se com ninguém menos do que o rei... do futebol. Como que refletido em um espelho mágico, uma tela plana vertical, Pelé apresenta o espaço em três idiomas – português, espanhol e inglês (très chic). (Eu sou ele? Ele sou eu?) Ao deixar o Pelé Alice, adentra-se a “sala” Pé na Bola, que não passa de um corredor com telas planas mostrando pés infantojuvenis conduzindo sua excelência, a bola. Pés descalços, calçados, sonhadores. Poderia-se dispensar a apresentação do então prefeito (governador?) José Serra na primeira tela do recinto...
Então, chega-se à sala que novamente evoca a religião: Anjos Barrocos. Parecem mais seres fantasmagóricos, nove telas de hologramas de Guerra nas Estrelas, alternando 25 “artistas” da bola escolhidos entre muitos para figurar nessa constelação.
Continuando a jornada, chega-se à sala dos Gols, na qual encontra-se testemunhos gravados em vídeo de personalidades, como Soninha, Paulo Bonfá, o recém-saudoso Armando Nogueira, entre outros. Em frente aos vídeos, encontra-se o áudio, mimetizado em rádio antigo, no qual se pode sintonizar remotas narrações futebolísticas. Surpresa com a narração de Ary Barroso – ele mesmo, o compositor –, emoção com a narração de Osmar Santos – “Pimba na gorduchinha!”. Destaque para o jogo visual da tela que mostra palavras dançando vertiginosamente, acompanhando as narrações.
A sala Exaltação parece uma instalação de Bienal de Arte. Lembra uma arena, na qual imagens de torcidas diversas ricocheteiam por todos os lados. Então, chega-se à sala Origens. O texto de introdução soa como discurso de esquerda. Algo como “o futebol saiu das mãos da elite opressora e caiu no colo do povo oprimido”. Na eterna busca de identidade, a origem da famigerada tríade: futebol, carnaval e mulher. Futebol... carnaval... mulher...
Fotos antigas forram as paredes. Mas lembre-se de que não estamos num museu convencional. Começa-se a ler as legendas e as crianças presentes começarão a movimentar as fotos. “Oi, girando! Oi, na roda gigante! Oi, girando! Oi, na roda gigante!” Entorpecido, desiste-se de conhecer o passado e aprecia-se o lúdico. Contenta-se com um vídeo narrado pelo ator Milton Gonçalves, contando a história do futebol no Brasil. Ao lado, fica a sala Heróis. Num telão performático, que muda e gira (“Oi, girando!”), são mostrados rostos históricos, bem ao gosto da trupe da Semana de 22. Depois da jornada dos heróis nacionais, entra-se na sala Rito de Passagem. Vive-se (ai, a magia do túnel do tempo) a agonia da queda na Copa de 1950. Está-se no jogo final contra o Uruguai, e escuta-se a voz gutural de Arnaldo Antunes, embalada pelo silêncio da multidão e o som das batidas de um coração, que acompanham o avanço de Ghiggia contra o gol brasileiro. “E o pulso ainda pulsa.”
E chega-se à sala Copas do Mundo. Poluição visual fantasiada de nave espacial. Reflexo do mundo moderno, avalanche de informações que exaurem e intimidam. Exausto, passa-se, quase sem ver, a sala Pelé e Garrincha. Vaga reminiscência de frases de Armando Nogueira. Depois de atravessar uma “ponte”, está-se voltando para o presente, como náufrago buscando ar. Só passa-se pelas salas Números e Curiosidades e Dança do Futebol. Na Jogo de Corpo, partidas virtuais são travadas pelas crianças eufóricas, desiste-se de testar sua potência de chute ao gol por conta da quilométrica fila e assiste-se ao Ronaldinho Avatar Gaúcho contracenando com um esqueleto 3-D. Vislumbra-se uma homenagem ao Pacaembu. Pressente-se que existe uma loja de suvenires e café, mas passa-se reto para pegar de volta a mochila. Se a visita for num sábado de sol, tempera-se com pastel de feira e rega-se com caldo de cana. E, ainda assim, fica-se com vontade de voltar.
Museu do Futebol
Praça Charles Miller, s/n – Estádio do Pacaembu – São Paulo/SP
Tel.: (11) 3664-3848
Ingresso: R$ 6,00
Estudantes com carteirinha, aposentados e maiores de 60 anos: R$ 3,00 – mediante comprovação.
Público não pagante: crianças até 7 anos, professores da rede pública mediante a apresentação de holerite e RG e estudantes de escolas públicas municipais e estaduais mediante visitas agendadas.
Texto feito para o curso de Jornalismo Literário do Senac - São Paulo, professor Guilherme Azevedo
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