Fotografia

Olho esse olhar alheio
Como se olhasse no espelho
Sou ampola vazia
O líquido se esvaiu
Partiu de avião
Deixou solo sob meus pés
Pesa sobre os ombros
A lembrança de ser filha.

Pão

A faca o varou de cima a baixo. Os dedos do algoz arrancaram um naco das entranhas e fizeram uma pequena bola. Atiraram-na à boca e os dentes estraçalharam a esfera fofa. Enfim, a faca prateada envolta em manteiga deslizou pelo pseudofrancês vencido. 28/09/2013

Portão

Eram duas meninas de uns 6 anos de idade, gêmeas nas roupas, nos cabelos presos em uma chiquinha só, na pele negra e na síndrome. Mãos entrelaçadas ao gradeado de um lava-rápido. Olhos oblíquos, espertos, observando a treva. De repente, uma besta saltou no portão aos urros. As pequenas esticaram as mãozinhas para acariciar a fera. A mãe surgiu e socorreu quem não queria ser salvo. Contrariadas, seguiram a mãe, acenando para o novo amigo. 31/08/2013

Passageiro

Passei a mão em uma de suas nádegas e segurei na barra de metal. Ele cravou o cotovelo em um de meus seios. Eu o encoxei subindo um degrau. A bolsa protegia minha genitália. O motorista fechou a porta e o ônibus pôde seguir viagem. 24/08/2013

Recolhimento

Ele dorme atravessado na cama, boca aberta assobiando um ronco. Calça jeans, moletom e meias. Ela desata o cinto dele e puxa o jeans. Ele se mexe e levanta um pouco o quadril para a peça deslizar. Depois é a vez de o moletom ser retirado. Ela empurra o corpo quente dele para caber ao seu lado na cama. Ele joga as pernas sobre o corpo ainda frio dela. Ela recosta a cabeça no peito dele e tem os cabelos finos acariciados. Ela embrenha os dedos nos chumaços do cabelo dele. Até que os movimentos cessam e tudo silencia, exceto o Pink Floyd no rádio relógio. 17/08/2013

Resignação

Escova os dentes, perscruta espinhas. Janelas fecham-se violentamente. A porta não se abre. De soslaio vê o boxe vazio. Os olhos voltam-se para o outro lado e param na cama king size. Retornam ao espelho e contemplam-se por mais alguns instantes. Cronos espreita. A mão abre e fecha sufocando o ímpeto de esmurrar o espelho. 17/08/2013

Livro

No banco da praça singro canais gondoleiro
No espelho lido com o livro lido
Desembaracei o novelo e agora só bagaço

 14/06/2013

Prece

Peço linho pra toalha
Peço casulo pra seda
Peço escorpião pra tatuagem
Peço nódoa pro vinho
Peço pétala pra alcova
Peço gôndola pro verão
Peço vitrine pro tijolo
Peço soquete pra estrela
Peço folha pro caderno
Peço sumo pra caneta

13/05/2013

Concha

Não toco a pérola entre minhas coxas
Rasgo um naco de minha colcha
Sonho ser acústica
Só rumino ruídos insossos
Afogo-me no cocho
Ostento costas tronchas
Continuo oca
Ensimesmo
 Em mim mesma.

23/04/2013

Torre

claustro e cela 

vela e altar 

alma e corpo 

borco e topo 

ópio e papoula 

papiro e pena 

pano e veludo 

veleiro e gaivota 

garganta e berro 

garra e carícia 

carranca e navio 

nave e galáxia 

falácia e remanso 

recanto e galeria 

gazela e caçador 

carcaça e casca 

caixa e laço 

ranço e mangue 

sangue e neve 

veneno e sumo 

seita e profano 

prega e fenda 

senda e tela 

cela e claustro 

20/04/2013

Em uma poltrona púrpura

Em uma poltrona púrpura
o poema espera,
mas o corpo, a polpa
permanecem no poço.

Milagres

Tinha ciúmes de um retrato de uma menina risonha, caprichosamente emoldurado, o qual meu pai deixava em uma das prateleiras de sua pequena biblioteca em lugar especial. Mais tarde descobri que a menina chamava-se Isildinha e não era nem mesmo parente distante. Meu pai a chamava carinhosamente de "santa". Ela morrera ainda criança por causa de uma doença grave e lhe atribuíam "milagres". O ciúme transformou-se em admiração e num forte desejo de juntar-me a ela para santificar-me e ganhar lugar de destaque entre as coisas de meu pai. Para mim, a simples morte precoce já era uma "promoção" automática para a santidade. Conhecia outro "santo" na mesma condição da do retrato. Nossa família possui uma modesta capela em cemitério antigo paulistano. Ela jaz solene entre mausoléus negros, habitados por restos mortais renomados e por estátuas de grandes mestres. Eram divertidas as visitas em família à necrópole. Como um ritual sagrado, o pequeno altar era limpo e enfeitado com flores frescas que sorriam tal qual seus ilustres habitantes estampados nas fotos. Não os conhecia, pois já moravam ali muito antes de eu nascer, porém intuía que mereciam todas as homenagens. Depois da obrigação cumprida nos era imprescindível passar pelo "mausoléu" oriental (que só há pouco tempo descobri que é chinês) próximo à capela. Em forma de templo, era um grito vermelho em volta do cinza-negro do lugar. Gostávamos de observar e, principalmente cobiçar, o verdadeiro banquete deixado aos antepassados: chocolates, balas e frutas. Eu imaginava os tais antepassados aparecendo à noite para deleitarem-se com as oferendas e comentarem sobre a vida. Fazia parte do tour uma passada pela capela na mesma quadra que a da família, um pouco mais a frente. Ela era muito similar a nossa exceto por alguns "detalhes". Era iluminada por uma imensidade de velas que a igualavam a uma igreja. Depois de um início de incêndio, proibiram o seu uso. Aproximando-se da porta, podíamos ver balas presas ao gradeado. Eram para Marquinho, "companheiro" de Isildinha na morte precoce e na santidade. O menino recepcionava os visitantes com um amplo sorriso representado numa foto amarelada junto às datas de nascimento e morte. Essas "divindades" pareciam felizes e isso aumentava minha vontade de unir-me a elas. Dentro dessa capela, em volta do altar, havia muitos objetos em cera imitando membros humanos: braços, pernas, mãos, um emaranhado de mutilações que me arrepiavam. Eram ex-votos deixados ali em agradecimento. Como aquela visão não me gratificava, ao contrário, causava-me agonia, repensei a aspiração que inicialmente os santinhos haviam me despertado. Meus pais chegavam a rezar na porta do túmulo. Marquinho recebia tudo com aquele sorriso pueril e nesses momentos eu o contemplava e voltava a ansiar aquela condição. Imaginava-me dentro da capelinha, aninhada num abraço ceráceo ou ainda transformada em retrato com um sorriso franco, finalmente fazendo parte desse séquito dos precocemente retirados do convívio terrestre. De qualquer maneira, com o tempo deixei de acreditar nesses "santos" urbanos. Não me levaram a desfrutar de sua companhia, preferiram a de meu pai. (março/2006)

Tempo, tempo, tempo, tempo, tempo

Tudo tem o seu tempo determinado, e há tempo para todo o propósito debaixo do céu. Há tempo de nascer, e tempo de morrer; tempo de plantar, e tempo de arrancar o que se plantou; Tempo de matar, e tempo de curar; tempo de derrubar, e tempo de edificar; Tempo de chorar, e tempo de rir; tempo de prantear, e tempo de dançar; Tempo de espalhar pedras, e tempo de ajuntar pedras; tempo de abraçar, e tempo de afastar-se de abraçar; Tempo de buscar, e tempo de perder; tempo de guardar, e tempo de lançar fora; Tempo de rasgar, e tempo de coser; tempo de estar calado, e tempo de falar; Tempo de amar, e tempo de odiar; tempo de guerra, e tempo de paz. Eclesiastes 3:1-8

MUSEU DO FUTEBOL DE SÃO PAULO – A TECNOLOGIA DO FUTURO A SERVIÇO DO PASSADO

A palavra que primeiro vem à mente quando se visita o Museu do Futebol no Estádio do Pacaembu é subversão. Pelo menos ele subverte a visão que se tem de um museu: local em que se expõe objetos e documentos do passado. Ele não é só isso. Ele é futurista, psicodélico, tecnológico. É um túnel do tempo digno de Júlio Verne.
Ao chegar, compra-se o ingresso na bilheteria, guarda-se a mochila no guarda-volumes e embarca-se na viagem de volta ao passado na espaçonave museológica. O prédio é dividido em salas que levam nomes relacionados ao esporte que ele contempla. A primeira é a Grande Área. Duas paredes forradas com fotos de objetos que fazem a cabeça do torcedor. Destaque para o retrato de Leônidas da Silva, inventor da “bicicleta”, beijando a mão da Madre Teresa de Calcutá. Representação muito adequada dessa nossa quase religião esportiva. Em seguida, sobe-se uma escada rolante e depara-se com ninguém menos do que o rei... do futebol. Como que refletido em um espelho mágico, uma tela plana vertical, Pelé apresenta o espaço em três idiomas – português, espanhol e inglês (très chic). (Eu sou ele? Ele sou eu?) Ao deixar o Pelé Alice, adentra-se a “sala” Pé na Bola, que não passa de um corredor com telas planas mostrando pés infantojuvenis conduzindo sua excelência, a bola. Pés descalços, calçados, sonhadores. Poderia-se dispensar a apresentação do então prefeito (governador?) José Serra na primeira tela do recinto...
Então, chega-se à sala que novamente evoca a religião: Anjos Barrocos. Parecem mais seres fantasmagóricos, nove telas de hologramas de Guerra nas Estrelas, alternando 25 “artistas” da bola escolhidos entre muitos para figurar nessa constelação.
Continuando a jornada, chega-se à sala dos Gols, na qual encontra-se testemunhos gravados em vídeo de personalidades, como Soninha, Paulo Bonfá, o recém-saudoso Armando Nogueira, entre outros. Em frente aos vídeos, encontra-se o áudio, mimetizado em rádio antigo, no qual se pode sintonizar remotas narrações futebolísticas. Surpresa com a narração de Ary Barroso – ele mesmo, o compositor –, emoção com a narração de Osmar Santos – “Pimba na gorduchinha!”. Destaque para o jogo visual da tela que mostra palavras dançando vertiginosamente, acompanhando as narrações.
A sala Exaltação parece uma instalação de Bienal de Arte. Lembra uma arena, na qual imagens de torcidas diversas ricocheteiam por todos os lados. Então, chega-se à sala Origens. O texto de introdução soa como discurso de esquerda. Algo como “o futebol saiu das mãos da elite opressora e caiu no colo do povo oprimido”. Na eterna busca de identidade, a origem da famigerada tríade: futebol, carnaval e mulher. Futebol... carnaval... mulher...
Fotos antigas forram as paredes. Mas lembre-se de que não estamos num museu convencional. Começa-se a ler as legendas e as crianças presentes começarão a movimentar as fotos. “Oi, girando! Oi, na roda gigante! Oi, girando! Oi, na roda gigante!” Entorpecido, desiste-se de conhecer o passado e aprecia-se o lúdico. Contenta-se com um vídeo narrado pelo ator Milton Gonçalves, contando a história do futebol no Brasil. Ao lado, fica a sala Heróis. Num telão performático, que muda e gira (“Oi, girando!”), são mostrados rostos históricos, bem ao gosto da trupe da Semana de 22. Depois da jornada dos heróis nacionais, entra-se na sala Rito de Passagem. Vive-se (ai, a magia do túnel do tempo) a agonia da queda na Copa de 1950. Está-se no jogo final contra o Uruguai, e escuta-se a voz gutural de Arnaldo Antunes, embalada pelo silêncio da multidão e o som das batidas de um coração, que acompanham o avanço de Ghiggia contra o gol brasileiro. “E o pulso ainda pulsa.”
E chega-se à sala Copas do Mundo. Poluição visual fantasiada de nave espacial. Reflexo do mundo moderno, avalanche de informações que exaurem e intimidam. Exausto, passa-se, quase sem ver, a sala Pelé e Garrincha. Vaga reminiscência de frases de Armando Nogueira. Depois de atravessar uma “ponte”, está-se voltando para o presente, como náufrago buscando ar. Só passa-se pelas salas Números e Curiosidades e Dança do Futebol. Na Jogo de Corpo, partidas virtuais são travadas pelas crianças eufóricas, desiste-se de testar sua potência de chute ao gol por conta da quilométrica fila e assiste-se ao Ronaldinho Avatar Gaúcho contracenando com um esqueleto 3-D. Vislumbra-se uma homenagem ao Pacaembu. Pressente-se que existe uma loja de suvenires e café, mas passa-se reto para pegar de volta a mochila. Se a visita for num sábado de sol, tempera-se com pastel de feira e rega-se com caldo de cana. E, ainda assim, fica-se com vontade de voltar.

Museu do Futebol
Praça Charles Miller, s/n – Estádio do Pacaembu – São Paulo/SP
Tel.: (11) 3664-3848
Ingresso: R$ 6,00
Estudantes com carteirinha, aposentados e maiores de 60 anos: R$ 3,00 – mediante comprovação.
Público não pagante: crianças até 7 anos, professores da rede pública mediante a apresentação de holerite e RG e estudantes de escolas públicas municipais e estaduais mediante visitas agendadas.

Texto feito para o curso de Jornalismo Literário do Senac - São Paulo, professor Guilherme Azevedo

"Comunicação a uma Academia" mostra como encontrar saída

Monólogos pululam na cena teatral paulistana, mas “Comunicação a uma Academia” não é como os outros. Trata-se do relato de um macaco para membros de uma academia indefinida. Isso mesmo, um macaco conta, a pedido dos ilustres acadêmicos, como se transformou em homem. Como foi capturado na selva e trazido de navio, preso em uma jaula precária, para a civilização. Como sentiu necessidade de sair daquela situação. Como chegou à conclusão de que deveria imitar os homens
para ser solto.A montagem do texto é baseada (aliás muito fiel) em conto de Franz Kafka. Logo no início do conto descobrimos que é um macaco quem narra sua experiência. Não causa nenhuma estranheza para quem já leu “Metamorfose”, do mesmo autor, que conta a história de um humano que um dia amanhece como barata. Talvez por isso o personagem de “Um relatório para uma Academia” seja tão frio e inumano na leitura. Não há identificação, apesar de o tema ser muito pertinente e atual.A peça muda isso. O diretor fez uma leitura que conseguiu “agregar valor” (para usar uma expressão da moda) a um excelente texto. A atriz, Juliana Galdino, deu muita “vida” ao personagem frio. De início nos perguntamos por que uma mulher para o papel do macaco-homem? Mas isso antes de ela entrar em cena. Após, esquecemos seu sexo completamente e acreditamos estar na presença de um primata falante. A entonação, os risos, a comoção de sua voz fazem entender por que a atriz ganhou o prêmio Shell. E ela ainda completa o quadro
com os olhares.O cenário complementa a atuação de Juliana. É apenas um caixote e uma cabeça de cervo empalhada pendurada na parede. Esse objeto cênico suscita reflexões: ele é diferente do
homem-macaco? Ele é diferente de nós, acadêmicos-plateia? Somos capazes de escapar do que nos oprime e sermos verdadeiramente livres? O macaco-homem diz que não. Nas palavras dele: “Até então eu tivera saída e agora nenhuma. (...) Tivessem me pregado, minha liberdade não teria ficado menor. (...) Eu não tinha saída mas precisava arranjar uma, pois sem ela não podia viver”. Este é o cerne do texto de Kafka. Ansiamos sobreviver, com um mínimo de conforto, e pagamos o preço desse instinto com nossa liberdade. A presença do soldado (Gê Viana) ilustra bem essa condição.A iluminação é mais um acessório importante para a construção da leitura, nos jogando em uma escuridão opressora. E ocorre a simbiose. Não é mais só o macaco. Nós, confortavelmente, fumamos cachimbo e bebemos aguardente, aliviados de termos nos livrado das barras da jaula que cortavam nossa carne, mas nos dando conta de que não somos livres.As luzes se acendem, Juliana Galdino volta ao “palco” (um corredor) e dá recados numa voz agradável. Para onde foi a voz do homem-macaco? E caminhamos, eufóricos ou reflexivos,
para a saída.

Serviço:

Direção: Roberto Alvim

Com: Juliana Galdino e Gê Viana

Classificação: 16 anos

Texto: Franz Kafka

Clube Noir: R. Augusta, 331 – Consolação – CentroTelefone: 3257-8129, é preciso reservar, pois há pouquíssimos lugares e razoável procura

Ingresso: R$ 20,00

Horário: sexta e sábado – 21h domingo – 20h.

Crítica feita para o curso de Jornalismo Cultural do Senac - São Paulo, professor Rodrigo Eloi

Saúde

Eu, assim como dez entre dez brasileiros, abomino hospitais e tudo relacionado a eles. Graças a isso cometia um erro recorrente: só procurava um médico quando “o bicho pegava”.
Foi o que aconteceu dia desses. Como bom assalariado fui parar num hospital público. Rapidamente percebi que a dor dilacerante que corroia minhas entranhas era a única que funcionava prontamente naquele P.S.
Aguardei, apenas algumas horas, num assento duro que me obrigava a um balé desajeitado na tentativa de encontrar conforto para meu mal. Talvez tivessem esperança que eu desistisse e fosse embora, mas era a dor que não renunciava.
Finalmente meu nome foi pronunciado e a voz pareceu-me celestial. Arrastei-me em cólicas à sala.
– Então, o que a senhora tem?
– É isso que vim descobrir, doutor... – respondi entre dentes num misto de raiva e dor. – Tenho uma dor aqui... – continuei, apontando a região das cadeiras. Sem levantar os olhos, o médico disse:
– É caso de ortopedia.
Encaminhou-me para a dita especialidade. Mais espera. Dessa vez quase desmaiei de dor. Chamaram:
– O que a senhora tem?
– Uma dor aqui nas costas que vem pra frente.
– Ah, não! Isso é rim. Aqui é ortopedia... problema nos ossos, sabe? Volte ao clínico geral.
Que maravilha... não bastava a dor, agora tinha sido tomada por burra. Não sei o que era pior.
Voltei à sala de espera. Eu era a própria bolinha de pingue-pongue. A dor cessava e depois retornava com mais força. Eu me retorcia. Comecei a gemer alto, não falava coisa com coisa, suava frio. Até os outros que esperavam (talvez com problemas mais graves que o meu) olhavam-me com piedade.
Chamaram-me novamente.
– A senhora novamente?
Enxuguei o suor frio da testa, esqueci que era uma dama e agarrei-me ao colarinho do médico:
– Tá doendo pra cacete, porra!!! O ortopedista disse que é rim! O senhor decide se é isso ou o raio que o parta!!!
Sem demora, o clínico prescreveu um exame de urina. Arrastei-me para fora da sala com um papel amarelo sem saber para onde ir. Tudo enegreceu... recobrei a consciência toda vomitada num canto do corredor. As pessoas passavam sem se incomodar com minha insólita presença. Um auxiliar de enfermagem aproximou-se. Eu ainda estava tonta, tentei balbuciar alguma coisa, mas não tinha forças:
– Já falei pra esses policiais não largarem indigente no chão do corredor! Tem que levar pra triagem... Haja paciência!
Afastou-se para pegar uma maca. Com muito esforço saí de fininho antes que ele voltasse. Desisti. Tomei chá de quebra-pedra ao chegar em casa (não me perguntem como). Tiro e queda. Fiquei livre da dor e do hospital.
Hoje sou fervorosa defensora da pajelança.
(09/2001)

Ética

Era mais uma excursão sacolejante por um veículo da eficientíssima companhia de transporte coletivo. Era mais um vendedor ambulante desculpando-se por importunar nossa viagem e por ter de sustentar a numerosa família oferecendo-nos mercadoria de excelente qualidade a preço módico. Mais do mesmo. Contudo, a cena prosaica suscitou uma conversa entre dois jovens passageiros, a qual escutei com curiosidade:
– Esse cara me lembrou uma vez que um garoto entrou pela porta de trás do busão com um tabuleiro de doce. Ele deixou num banco e foi falar num sei o quê com o cobrador. Num tive dúvida, enchi os bolsos. O trouxa nem percebeu.
Pude ver pelo vidro da janela um sorriso franco esperando o comentário do interlocutor:
– Que é isso, meu! Num foi certo, não!
– O que que num tá certo? O moleque é que é vacilão!
– E você é mó mão grande, tá ligado!
– Mão grande não, oportunista. O mundo é dos espertos, veio.
– Num me conformo! O pivete tava trabalhano, mó sacrifício, pegar num sei quanto busão pra sobreviver, vem qualquer um e...
– Epa! Qualquer um não, veio. Tá me tirando?
– Tô, por quê? Se fosse alguém pagano de boy, um banqueiro, um político, vá lá. Mas um ferrado como nóis, veio! Qual é?!
– Ah! Então pôr ferro na cara de bacana é beleza? Isso é papo de noia, mano. Se liga, ta falano besteira.
– Quem só faz besteira é você!
As vozes, a esta altura, já estavam bem alteradas. Todos nós, então, assistimos atônitos aos dois, entre socos e pontapés, saírem do banco em que estavam sentados e invadirem o corredor, gastando todo o vocabulário de impropérios e palavras pouco elogiosas que conheciam.
O motorista prontamente parou a máquina. Tentou demovê-los apenas com palavras, mas foi obrigado a dirigir seu corpanzil de 1, 80 metro aos contendores. A significativa presença os fez retomar a calma. Desdobraram-se em desculpas para não serem expulsos do coletivo. O condutor aceitou que continuassem ali desde que não houvesse mais desavença em seu carro. Mais algumas desculpas e os dois assentaram-se tranquilos, o motorista retornou a seu posto e prosseguimos o trajeto. A tensão se dissipara e já quase esquecíamos o ocorrido quando um dos adversários se pronunciou mais uma vez:
– A mãe vai saber disso, pode deixá.
– Faz isso não, mano. Pra que vai dá aborrecimento pra ela?
– Se você sabe que é aborrecimento, por que fica quereno dá uma de gostoso?
– Também não te conto mais nada!
A viagem continuou em silêncio, interrompido apenas quando alguém começou a ouvir no celular, sem fone de ouvido, notícias de CPI, cassações, denúncias novas e prisões. Mais do mesmo.

Fruta da Estação

Não resisti. Comprei-os. Levei-os na lata de sardinha que convencionamos chamar de ônibus. Chegamos inteiros. Escolhi o mais robusto dos seis apertados em uma caixa de papelão, redondos e rubros. A dentada encontrou as lâminas suculentas, a saliva uniu-se ao mel e essa luxúria palatável transportou-me a outro tempo.
Volto a saborear minha pequena floresta encantada embrenhada na metrópole: cerejas, rosas, jabuticabas, camélias e romãs.
Saboreio unhas raspando língua por causa de um travoso caqui recém-tirado do pé. Igualmente sinto o gosto da rejeição agora esvaída diante da caixa cáqui.
Delicio-me com meu avô paterno chegando do bar com um par de danoninhos, com minha mãe aprontando a mamadeira de Neston, com meu pai engravatado portando um festivo doce de mocotó.
Saboreio minha irmã mais nova carregando-me na garupa do triciclo; o sorriso do meu avô a contemplar a bengala de pão oca, obra de um braço de 4 anos, a dizer: "Acho que passou um ratinho por aqui".
Delicio-me com a feira livre, pastéis e suco colorido em animais de plástico; com os banhos de banheira na cozinha (o banheiro era separado da velha casa); com as falastronas noites acompanhadas de arroz, feijão e sardinha; com pedaços de madeira, restos de trabalhos do avô, que serviam de brinquedo.
A pequena floresta encantada foi coberta por asfalto de estacionamento. Meu avô saboreia outro jardim. Meu pai desatou o nó da gravata. Minha mãe prepara mamadeiras... para minha sobrinha, a que agora deleita-se conduzida na garupa do triciclo.
Estalo a língua, pego novo caqui para vitimá-lo em mais reminiscências. Tecnicamente eu cresci e aguardo novos sabores.

Dama da Lotação

A velha encaminhou-se para o ponto de ônibus devagar. Pela rua deslizava em uma indefectível minissaia roxa. Acocorou-se displicente na calçada e esperou o transporte coletivo. Espetáculo para os frequentadores do bar do outro lado da rua que puderam admirar aquela velha senhora indecorosa.

Personagens na Personagem

Já fui Ceci sem índio encantado, sem rude italiano e sem cavaleiro medieval. Fui Hermengarda sem presbítero e Ismênia sem triste fim (ainda). Sou Pombinha sem cortiço. Sou Macabéa sem hora da estrela. Sou Capitu estrábica. Sou Luisinha pra muito Basílio. Sou ausência de Anita. Sou ironia machadiana (romantismo esbofeteado pela realidade dos fatos). Sou de carne e osso até a próxima personagem.